Когда-то он блестел, сверкая,
Пылинки не было на нем.
И пальцы рук его, лаская,
Пьянили девичьим теплом.
Дыханье увертюр и блюзов,
Ноктюрна нежная печаль.
Равель, Бизе…Восторг французов –
В своей душе хранил рояль.
И цвета клавиш сочетанья
Хранили тайну женских рук.
Их виртуозные свиданья
Рождали вдохновенный звук.
Слезу ронял романс разлуки,
И венский вальс, смеясь, звучал.
От этих чувств взлетали руки,
Восторг безумства - струны рвал.
И вот стоит в углу пустынном
Забытый старенький рояль.
Он в потускневшем блеске пыльном
Хранит теперь свою печаль.
© Copyright: Лариса Павловская, 2009
|
|