Когда-то я любила рисовать. Нелепо, безыдейно, посредственно, схематично или красочно, под столом в тайне или среди людей; а ощущение от создания нового, пусть и некрасивого, жизнь скрашивало. И читать любила - разное, художественное, научное, фекально-паланиковское и резко-бродское, и от этого реальность будто шире делалась. Любила кино, серьезное и не очень, особенно, когда в нем показывали что-то отчетливо-знакомое. Любила писать, потому что слова затейливо складывались в предложения, и в них мелодия слышалась для фортепиано, которую я никогда не напишу. Капли на стеклах любила, снежинки в воздухе, грозы шумные и скрип инея под ногами, скорость и теплую воду, море и горные вершины. И в каждом моменте музыка была, как саундтрек - ненавязчивым бекграундом, и запахи встречались, и вкусы, оттенки, полутона, пальцы на дереве перил, холод ветра в лицо...

А вот сейчас, когда, кажется, что нет ничего, вроде, что ни делай, все равно это ничего не изменит - ни картины мои неумелые, ни опыт книг прочитанных, ни кинов глянутых, не прочих переживаний глубоких.

Среда, июнь, хандра и мозгодроч.