А ведь искать смысл жизни давно не ново:
Все умудренные от Чехова до Толстого
Его искали , но не срослось особо,
Видимо, дело в том, как смотреть на мир.

Бывает, что глянешь вниз с этажа высотки,
И визг от восторга такой же, как от щикотки,
Что слышно даже, наверное, на Чукотке,
И понимаешь сразу: свобода и есть кумир.

Или напротив: стоишь по полдня на кухне,
Встречаешь с работы мужа, а муж не в духе,
Ворчит себе там о начальнике и непрухе,
А ты обнимаешь - и затихает весь.

Садится к столу, наливает в стаканчик чая,
И день так был долог - конца-то уже не чаял,
У Петьки - сынок, он папаша теперь отчаян,
И кроет догадка, что вот оно - счастье. Здесь.

Что до меня, перед взором встает мальчишка.
Обычный такой: вихры, сигарета, книжка.
После таких, как он, всегда нужна передышка,
Когда шепчешь молитвенно: не губи.

Потому что я - суррогат из эмоций, мыслей,
Что обратятся в стихи, если не зависнуть,
Мой смысл в том, я не хочу никогда зависеть.
Let it be, let it be, let it be.

23.02.2012