В последнее время много пишу-осень, как в стихах Пушкина и песнях Шевчука, время вдохновляющее. Открыла тетрадку старых стихов в надежде их переработать. Идеи у меня были тогда были чем-то схожи с нынешними, но только рифмовать совсем не выходило. Есть стихи нерифмованные, но удивительно складные - как раз Маяковский в совершенстве владел этим искусством. Я же писала настоящий хоррор временами вроде " упругое мертвое тело невесомо разрезав в воде". Какой-то гимн патологоанатома, простите за черный юмор.
А теперь стихи со мной повзрослели и стали сами собой рифмоваться, рождаясь из случайных фраз. Я проходила через непонимание поэзии, пренебрежение ей. Поэты вообще видят мир иначе, стихи-это мое удостоверение личности. Рифма бьет в голове колоколом, будешь слышать этот звук, пока не доберешься до бумаги с ручкой и не запишешь строчку. Придется мириться с тем, что стих, как режущийся зуб мудрости, как набухающая весенняя почка, может разбудить среди глубокой ночи. Несмотря на то, что иногда пишу об грустном, даже трагическом в стихах и рассказах, верю в лучшее, как Брэдбери. А мои произведения выйдут из темноты на свет, проявятся пленкой, тем более что иные почитатели их все-таки находятся. Да настанет им свой черед, как у Ахматовой.