Он сидел и сосредоточенно рисовал что-то... либо ему нравился результат, и тогда творение добавлялось к аккуратной стопочке бумаг справа от него, либо он комкал только что созданный рисунок и швырял его в сторону.

- Здравствуйте...

Он посмотрел на меня отчуждённо, возвращаясь в реальный мир.

- А, поклонник моего творчества!

- А что Вы творите?

Художник сморщил лобик недовольно, как будто даже сама мысль, что кто-то в известном ему мире не восхищается его произведениями, была ему противна. Но он всё же снизошёл до объяснений.

- Смотри. - И он показал мне стопку рисунков справа от него. - Мы с Писателем работаем на пару. Он пишет книги, а я создаю иллюстрации. Вот это - дракон. А это - единорог...

- Они красивые... а где их можно встретить?

Художник пожал плечами с едва заметной грустью.

- Нигде. Их не существует... они - только в книгах Писателя.

Я хотел спросить, почему Художник так хочет вырваться из реального мира в мир, созданный его же фантазией, но не стал... не хочу спешить судить человека.

Зачем винить человека в том, что он не похож на тебя?

Копия: http://www.proza.ru/2009/04/12/1046