Августовские любовники,
августовские любовники
проходят с цветами,
невидимые зовы парадных их влекут,
августовские любовники
в красных рубашках с полуоткрытыми ртами
мелькают на перекрестках,
исчезают в переулках,
по площади бегут.
Августовские любовники
в вечернем воздухе чертят
красно-белые линии рубашек,
своих цветов,
распахнутые окна между
черными парадными светят,
и они всё идут, всё бегут на какой-то зов.
Вот и вечер жизни, вот и
вечер идет сквозь город,
вот он красит деревья,
зажигает лампу, лакирует авто,
в узеньких переулках
торопливо звонят соборы,
возвращайся назад, выходи на балкон,
накинь пальто.
Видишь, августовские любовники
пробегают внизу с цветами,
голубые струи реклам бесконечно
стекают с крыш,
вот ты смотришь вниз, никогда
не меняйся местами,
никогда ни с кем, это ты себе говоришь.
Вот цветы и цветы, и
квартиры с новой любовью,
с юной плотью входящей,
всходящей на новый круг,
отдавая себя с новым криком
и с новой кровью,
отдавая себя, выпуская цветы из рук.
Новый вечер шумит, что никто
не вернется, над новой жизнью,
что никто не пройдет
под балконом твоим к тебе,
и не станет к тебе,
и не станет, не станет ближе
чем к самим себе, чем к своим цветам,
чем к самим себе.
Иосиф Бродский
 Inn_Gallery |
|
|
|
|
|
