|
На хрипловатый саксофон похожий твой голос, вдруг лишивший сна...
Осень. О-сень. О-с-е-нь!
Легкий танец желтых листьев на ветру. Терпкий запах трав, неизбежно отживающих своё. И навязчивое ощущение разлуки, нет, не тоскливо-щемящее, а какое-то печально-светлое, с едва заметным флёром грустинки. Вдруг всплакнула скрипка, но не надрывно, а очень трогательно, легко и умиротворяюще. Стройной осинкой под легким осенним ветерком звучит она.
А это саксофон. Слышите? Он проникает в глубину души, касается самого донышка, заполняет каждую клеточку своей тягучей грустью, приправленной томленьем в ожидании чего-то необыкновенного, и неожиданно уносится ввысь, в бездонную голубизну осеннего неба, обрываясь где-то там, в бесконечности…
На хрипловатый саксофон похожий
Твой голос, вдруг лишивший сна...
Слова я ощущаю кожей,
Но знаешь, не твоя вина
И, в общем , не твоя заслуга,
И мной ничем не связан ты –
Игра фантазии и слуха,
Рисунок тонкой чистоты!
Где колдовал октябрь на скрипке
Смычком последнего тепла- |
|
В какой-то миг твоя улыбка
Лишь для меня одной была
И все нежданно - мимолетно,
Но как глоток воды живой,
В душе растаял лед холодный,
И я в долгу перед тобой
За рифмоплетство слов невинных
За чашкой кофе, не спеша...
В осенних днях, таких недлинных
Вновь ожила моя душа! |
© Copyright: Tomochka,
На пороге первых сентябрин
Примеряют парки листьев медь.
Отмечает журавлиный клин
То, чего нам точно не успеть.
Лето, танго танцевать устав,
Между пальцев тихо утечёт.
И пускай не густо августа –
Каждый день его наперечёт.
Чемоданы и в плацкарт билет.
Эй, до скорой встречи, не скучай!
Август, сдвинув серых туч берет,
Подмигнёт с перрона невзначай.
Прима Осень, задавая тон,
Надиктует темы снов и мод.
В переулках бродит саксофон,
Поднимая ворот тонких нот. |
|
Дворник ветер шаркает метлой,
Напевая позабытый блюз.
Клён о чём-то шепчется с ветлой,
Ей стихи читает наизусть.
Из открытой форточки небес
Льётся незатейливый мотив:
Кто-то гениальный в ноты без
Фальши наши мысли воплотил.
На пороге первых сентябрин
Звонче и прозрачней листьев медь.
В небе тает журавлиный клин.
На кострах рябин тоске гореть.
Скоро, сна лишая и одежд,
Осень загрунтуют в серый фон…
В городе простуженных надежд
В переулках бродит саксофон. |
© Copyright: Елена Алексеевна Миронова,
Осенний блюз услышу я в лесу,
Где листья с грустью медленно летают,
Берез, готовых потерять красу,
Гитарным соло ветер приласкает.
В осеннем блюзе краски всей природы,
Мотив дождей, шум листьев, непогода,
Златую осень провожает он –
Поет и плачет саксофон…
И вот так каждую осень: звуки, запахи и краски сливаются в одну неповторимую мелодию, заполняющую собой всё вокруг.
Осень в природе. Осень в душе. Осень в моей жизни.
© Copyright: Вера Мосова
|