Биенье сердца моего, 
тепло доверчивого тела... 
Как мало взял ты из того, 
что я отдать тебе хотела. 
А есть тоска, как мёд сладка, 
и вянущих черёмух горечь, 
и ликованье птичьих сборищ, 
и тающие облака... 
Есть шорох трав неутомимый, 
и говор гальки у реки, 
картавый, не переводимый 
ни на какие языки. 
Есть медный медленный закат 
и светлый ливень листопада... 

Как ты, наверное, богат, 
что ничего тебе не надо! 
 

1954