ПИСАТЬ, ЧТОБЫ ВЫКИНУТЬ ИЗ ГОЛОВЫ.

[700x472]

Всё, о чём пишу - всего лишь эмоции, одни более сильные, другие менее, и они непродолжительны. Написано и забыто. Даже скорее так - написать, чтобы поскорее забыть. Ведь только то имеет над нами власть, что не высказано. Оно сидит внутри нас и делает вид, что является чем-то очень важным, разрастается до гигантских размеров и полностью накрывает нас. Тогда всё это "важное" вытаскивается наружу и магия рассеивается. Оно вовсе не огромное. Просто нечто, окрашенное чрезмерными эмоциями.

Хулио Кортасар, написав свой роман "Игра в классики", вышел из депрессии, тем самим сохранив себе жизнь (по его же признанию), вгоняя затем в депрессию всех своих читателей. Поэтому мы и пишем дневники, чтобы умалить всё то, что с нами происходит, что поднимает давление в душе. В буквах все наши переживания начинает выглядеть по-человечески, всё как у других. А так как мы к тому же не можем толком выразить свои мысли, чувства и эмоции, то всё упрощается в разы. А мы верим написанному тексту, даже если он написан нами самими. Получилось просто, значит дело обычное.

Вдобавок ко всему, очень мало людей выносят на люди всю свою правду, обязательно подретушируют её и обкатают. И после этой внутренней цензуры всё высказанное окончательно теряет свою актуальность. От внутренней трагедии, после того, как она материализовалась в тексте, ничего не остается. Поэтому люди и пишут, чтобы освободиться от своих тараканов.

Но вспомнились сразу два писателя, честных, без лукавства - Селин и Селби. Хьюберта Селби прочла только-что, его знаменитый «Последний поворот на Бруклин». "Об ужасах жизни без любви", - так он определил суть своей книги. Там совсем нет внутренней цензуры. А ещё интересней было прочесть его послесловие к книге. Кто не читал, можете ознакомиться, хотя рекомендовать не стану. Это будет яркий опыт прочтения, но если вы готовы к подобному опыту. Писать автор начал в 50-ых. И он совсем не похож на свои книги. В общем то, я тоже совсем не похожа на то, о чем здесь пишу.