Стоял у ратуши художник,
Голодный свой рассвет встречал
Его, как пыльный подорожник,
Кто мимо шел , не замечал.


Он дряхлым,грязным,старым был,
И ум его почти оставил,
Свое он имя позабыл,
Но на картинах подпись ставил.


Ложился,где попало спать,
Замкнулся он в своей беде,
И чтобы краски покупать,
Он экономил на еде.


Он умер тихо,дни прошли,
От голода,от жизни зыбкой.
У ратуши его нашли,
А на лице была улыбка.


Картины кто-то подобрал,
И продал их еще кому-то...
Ах,сколько денег кто-то дал!
...Давайте помолчим минуту...


Зачем высокие слова?
Вглядись в картины - всё не сложно:
Душа художника жива!
...Стоял у ратуши художник...