[500x325]
Вечер, сладкий, как мёд,
над землёю плывёт,
забывая в пути,
что прошёл, что пройти.
Упоённо следишь,
как летучая мышь
делает разворот,
чтоб продолжить полёт.
А прохлады покой
долгожданной рукой
осеняет простор,
затихающий двор.
Неба, мыслей ли высь
надо мной? – хоть молись.
Но молиться – о чём?
Всё во мне, я во всём...
Е.Пугачев.
|  | | | |