"Привет. Если ты читаешь... блин, одна банальная чушь в голове. В общем, ты и так уже все знаешь, я лишь хочу, чтобы ты хоть немного понял... Это письмо только для тебя. Никому его больше не показывай, а еще лучше порви, сожги, подотрись и спусти в унитаз... В общем, уничтожь любым понравившимся тебе способом.
Я нашел выход. Представляешь? Я! Ну да... Он настолько прост, что... именно из-за этой простоты его не находят, потому что... Короче, это некий магический ритуал, помноженный на грань между жизнью и смертью. (Не знаю, можно ли это перемножать, да больно слово прикольное). Это как у йогов, которых замуровывают на 21 день без еды, без воды, без света и звука. 21 день в каменном гробу в абсолютной тишине...
Кто-то сказал, что жизнь - это форма существования белковых структур. Так вот, такая форма существования меня не устраивает, да и никогда, собственно, не устраивала. Я всегда хотел чего-то большего. И вот теперь я ухожу. Ухожу навсегда. Дверь либо откроется, либо нет. Для всех вас, оставшихся, любой финал будет выглядеть одинаково: суицид. Скорее всего, мне поставят психиатрический диагноз. Посмертно. Но на это мне уже больше чем наплевать.
Помнишь у Кортасара: "Самое лучшее в моих предках то, что они уже умерли; скромно, но с достоинством я ожидаю момента, когда унаследую это их качество. У меня есть друзья, которые не преминут изобразить меня в скульптуре: я буду лежать на земле, ничком, и вглядываться в лужу с настоящими лягушатами. А если бросить в щель монетку, то можно будет увидеть, как я плюю в воду и лягушата беспокойно двигаются и квакают целых полторы минуты - время вполне достаточное, чтобы к статуе пропал всякий интерес."
Что-то подобное, какое-нибудь траурное шоу устроят и мне. Не многие: Родители, ты, да еще пара друзей... Я не прошу тебя мешать или не участвовать. Я хотел бы другого: Не относись к этому с излишней серьезностью. Пусть это будет очередная забава или игра. Считай, что все получилось. Такова последняя воля сбежавшего...
Сумбур... Ну да ты меня простишь. Нет ни времени, ни... Признаюсь честно, меня трясет. Не уверен, что у меня получится...
Помнишь, мы где-то слышали или читали о книге с нечетным количеством страниц? Я вспомнил о ней в гермозоне, во время сеансов... Я тебе рассказывал. Абсолютные тьма и тишина. То, что нужно для полного счастья... Я вспомнил о ней, я о ней вспомнил. И если раньше для меня книга была чем-то из области изящного бреда, то здесь, в гермозоне она превратилась сначала в коан, а затем...
Это было как сон и совсем на сон не похоже. Не знаю, как объяснить... Я лежал на полу гермозоны и одновременно находился совершенно в ином месте. Мои чувства фиксировали одновременно нас обоих. Весьма необычное состояние... Я лежал на полу гермозоны и сидел в лесу возле костра. Напротив меня сидела молодая обнаженная женщина. Она была необычайно красивой. Я знал, что она необычайно красивая, но я не мог ее разглядеть.
-Ты ищешь вот это? - спросила она, держа в руках старинную книгу.
-Книга с нечетным количеством страниц?
-Она самая. На самом деле таких книг множество. Любая более или менее порядочная книга имеет нечетное количество страниц, иначе это бездарный набор слов. Проблема в том, что далеко не у всех есть глаза, чтобы их видеть. Смотри, - она бросила книгу в огонь.
Вместо того чтобы упасть на дрова и загореться, книга зависла в пламени. Огонь бережно листал ее страницы, и книга начала преображаться. Вместо формы стало проступать содержание или суть, та мистическая суть, которая превращает слова в нечто живое и настоящее. Книга превратилась в знак, в некий набор символов, объясняющий все.
-Запомни, это поможет тебе отворить дверь...
В следующее мгновение я уже видел то, что мне надлежало сделать...

Слышал я
За пределами логики
По ту сторону понимания
Лежит этот путь, любимая...

Думаю, ты уже знаешь, что путь в ту сторону лежит между жизнью и смертью, и только смерть здесь позволит проникнуть туда. Вот истинная причина моего самоубийства, а не та ерунда, о которой будут говорить потом...
Думаю, ты все понял, а если нет...
В любом случае, выпей за меня, за мой успех, за удачу. Выпей под что-нибудь веселое. Желательно под "Секс Пистелз".
Прощай."


"Пять минут, сраные пять минут на все. С одной стороны ничто, даже не мгновение. С другой... с другой стороны это целая вечность. Огромные пять минут, чтобы одуматься, наложить бинты или тугую повязку, позвонить 03, покаяться, возопить о помощи... Целые пять минут...
А может и не пять? Пять минут - это если вскрыться на обеих или обоих, черт, руках. Я же вскрыл только левое запястье, чтобы ничего зря не пропало, чтобы было удобно, чтобы по-настоящему было удобно...
"Дед Кен Дэнс" или "Блютарш"? Лучше, наверно, "Блютарш". 10 секунд на смену диска. Прямо как на уроках НВП...
На стене крупная рогожка. Сам же выбирал обои. Вот только тогда я совсем не думал о том, как по ним рисовать кровью. Собственной кровью из вскрытых вен в условиях ограниченных пространстве-времени. И если учесть, что только одна попытка..."


Я буквально видел, как он метался по комнате, спотыкался о перевернутые вещи - все что было возле стены он просто отшвырнул в сторону, включая дорогой когда-то (теперь это ничего не стоящая груда металла, пластика и черт его знает чего еще) монитор.
Он рисовал выход, рисовал собственной кровью на плохо пригодной для этого стене, а в голове, как всегда, роились большей частью нелепые мысли, подгоняемые выбрасываемыми в кровь сильнодействующими секретами, которые всегда есть у организма для подобных мгновений.
УСПЕТЬ! Он совсем не учел последствия потери крови: головокружение, тошноту, замедление всех реакций. Успеть!...
Ну вот, кажется все... Еще можно сделать одну-две затяжки, прежде...
Он сполз на пол, с большим трудом достал сигарету из пачки, но так и не прикурил...
Его так и нашли: с не прикуренной сигаретой, прилипшей к губам...