Высокое прохладное небо ранней осени… Оно ещё хранит тепло лета, далекую прозрачную глубину и синь.

 

 

Есть в ранней осени изысканность загадки,

И трепетный в душе ликующий настрой,

Очарование и прелесть русской сказки,

И в сердце упоительный покой.

 

Нас нежит прелесть убегающего лета,

В искрящей нежности ласкающих лучей,

И сердце трогает тоскливый в небе, где-то,

Прощальный клич летящих журавлей.

 

Неспешный ропот набегающего ветра,

Дремотой веющей и грустью напоён,

Ещё скитающийся вольный призрак лета,

Осенним ветром будет скоро унесён.

 

Лазурь небес ещё пока теплом согрета,

Манит застывшей молчаливой глубиной,

И речка, напоённая дождём за лето,

Играя плещется беспечною волной.

 

Загаром тронут величавый лик берёзок,

Зарделся краскою в блаженстве старый клён,

И лабиринт, в саду блуждающих дорожек,

Слегка багряною листвою занесён.

 

Лес умирает в праздничном наряде, –

Уверенный в бессмертии своём,

Кручинятся склонённые осинок пряди,

И слепнет день, зарёю полонён.

 

И опьянён я льющей негой ласки,

Застенчивою кроткой тишиной,

Овеян чарами волшебной русской сказки,

Пленён осенней песней золотой.

Александр Иванов