21 марта
В детстве у каждого из нас были крылья. Да-да, два маленьких крылышка за спиной. И мы так любили летать. Летать было легко, ведь мы были свободны. От груза прошлого. От желаний будущего. От навязанных ценностей. От страхов и сомнений. Летать было легко, потому что мы были настоящими и живыми. И почти невесомыми.
Но с каждым прожитым годом мы становились все тяжелее, все несвободнее. И настал день, когда крылья не смогли оторвать нас от земли. А мы продолжали жить. Мы продолжаем жить, все больше запутываясь в жизненных лабиринтах. Отчаявшиеся, разочаровавшиеся, замкнувшиеся, мы оказываемся в цепких объятиях холодного разума и перестаем слушать свою душу.
И все же порой мы будто просыпаемся и чувствуем, как жалобно ноет душа и просится в полет. Ей нужно так мало - ей нужны крылья. Чтобы вырваться из заточения и взмыть вверх. Не стоит ей мешать. Пусть летит, широко расправив крылья. Смело, свободно, безудержно. Пусть несется вихрем, разрывая сдерживающие ее оковы. Чтобы снова научиться мечтать, желать, верить, любить.
