И всё же я не люблю. Нет. В моих руках удивительно легко и быстро плавятся чувства. Нет, не люблю я. Видимо, мне долго ещё придётся ждать настоящих чувств. Искать своё Эльдорадо, как сказал некто... А пока что я как Мальдорор взметаю полчища пыли к потолку сознания, ворошу воспоминания... Да, да, да - это так прекрасно... Я лучший напиток для себя. От гашиша и абсента кровь сделалась вязкой,как лава, и мне трудно двигаться.
Бессонная ночь
ещё одна
ещё и ещё...
они кружатся в хороводе теней вокруг моих глаз. Я чувствую, как тяжело дышать, как тяжело шевелить руками.
Заставить меня - Мальдорора полюбить кого-то практически невозможно.
Нужно быть Совершенным.
Лучшие любовники умирают в агониях, упиваясь ядом de la Fee Glauque. Лучшие любовники умирают от наркотических экскурсий в другой мир. Лучшие любовники в конце концов уходят рано.
Те, что остаются - пародии. Полулюди - полутряпки. Боящиеся пожертвовать собой, боящиеся погибнуть, не дойдя до холодильника. Не умеющие целовать, не способные на дерзости, ни разу не похитившие у ночи её цвет, чтобы незаметно прокрасться в покои любимой.
Нет. Мальдорор будет глядеть на ненатуральные плоды фонарей.
Мальдорору грустно.

Мальдорор устал.
[показать]