столица. фонари электрические, но кажется, что масляные - так они дребезжат в лужах. район самый наверное классический - и не центр, и не окраины... мы стоим на обочине. ждём проклятый автобус, который повезёт нас до метро, оттуда - на вокзал. мне кажется - ждём смерти. я не могу отпустить его руки, не могу не смотреть в глаза, в душе, нет, не только в душе, но и во всём теле кричат маленькие существа боли. не хочу. не могу уезжать. не могу оставить его одного. приподнимаю волосы с его лба, улыбаюсь (наверное жутко глупо улыбаюсь) целую в лоб... нет, не как покойника, а как самое близкое, что у меня есть. я вся дрожу. мне не верится. (или не хочется...) не хочется верить что надо ехать. кажется - никогда никогда никогда не увижу его снова..........
думаю - опоздать на поезд
спать на чердаке.
чтобы не мешать его родителям..

но только не уезжать.
неет
это будет похоже на пытку.
вы мне ещё иглы под ногти повтыкайте...
хотя и это будет казаться мне наслаждением по сравнению с той нестерпимой болью, что рвёт на части сейчас, когда мы ...расстаёмся...
время бежит сквозь нас, сквозь его соломенные волосы, сквозь мои пальцы, скволь зубы, глаза, оно бьёт водопадом по коленям и локтям...
проклятый автобус - катафалк - останавливается.
мы вздыхаем.
мы любим
...любим...



такое бывает?


мы не хотим потеряться
я
ты




мы верим как два щенка в то что обязательно увидимся ешё.


...всё пройдёт, но только не сейчас... - так я думала