Зачем мы пишем свои грустные стихи,
Или счастливые рождаются творенья,
В них нашей жизни разноцветные штрихи,
Или кричащие, как исповедь, мгновенья.
В них чьи-то мысли растекаются рекой,
Или желаний не исполненных обиды,
Они приносят, иногда, душе покой,
Или амбиции в словах имеют виды.
Там разливается, порой, глухая боль,
Её унять лишь только рифмами возможно
И у стихов давно известна эта роль,
Спасать людей, пока еще спасти их можно...
Порою, магия рассыпана в стихах,
И заговоры-наговоры-разговоры,
Но, но это чья-то неуверенность и страх,
В себе самом найти пытается опору.
Они, порою, как большие корабли,
Что бороздят вовсю моря и океаны,
Или, как лодочки, плывущие, вдали,
Но, очень гордо сами держатся "на равных"..
Но, как бы ни было, они души искрА
Что высекает неустроенное время,
Они сегодня, будут завтра, как вчера,
Снимать строфой необоснованное бремя...
© Copyright: Алла Войнаровская, 2011
|  |
|