Это сказка о том, что однажды нам всем темно. Но молчащая музыка в нас — не всегда об этом
Время белых рек и клевера у дорог,
тишины — густой, лесной, осторожной, влажной.
Мы играли по дням, как по нотам, но вышел срок — и мелодия неизбежно молчит о каждом.
Пианист прижимается к белым — течет вода и уходит сквозь пальцы, и боль унимает слева.
А дороги, так долго ведущие в никуда, по обочинам заплетают трава и клевер.
Пианист отстранится от черных — и грянет ночь, чтоб над белыми реками снова ожить рассветом.
Это сказка о том, что однажды нам всем темно.
Но молчащая музыка в нас — не всегда об этом.
Тепло майское, ласковое...
Ветер целует руки... вплетается в волосы дыханием...
Роняю слово, и оно катится, маленькое...
вместо меня к тебе... любить молчанием...