Все дороги прекрасны, моя дорогая, к чему нам Рим? Мы горим, нашу молодость прожигая, — огнём горим. В нашем пульсе клокочет безумное море, ревёт тайфун. Ты преследуешь ветер, а я беспризорен, иллюзорен и вечно юн.

На веснушках твоих зашифрована карта волшебных стран. Мы проталины нежного робкого марта кладём в карман. Прорастают согретые нежные листья у нас внутри. На груди отпечаток оставил лисий Экзюпери.

Улыбнись, как умел улыбаться Алисе Чеширский Кот, а потом растворимся в годах и числах, вводи пин-код. Мы оставим на память весеннее небо и запах трав, и тепло от горбушки пшеничного хлеба в родных руках.

Наш потрёпанный глобус закружится в пляске. Горят сердца.

Мы — герои из нами придуманной сказки...
где нет конца.

© анна сеничева



Хочется выйти в кленовое лето, взять самолётик и крикнуть: «Лети!», — в вечно зелёное звонкое где-то, где навигаторам не найти. Нарисовать облака над проспектами цвета топлёного молока, гнаться за огненными рассветами до пробуждения петуха.

Хочется синего, лётного, южного, воздух лавандовый зачерпнуть, хочется вырваться из окружности и продолжать в неизвестное путь.

Перемотать киноленту из прошлого: всё, что сбылось и что не сбылось... Мерить секунды своими подошвами и ощущать, как вращается ось.

© анна сеничева