В общем и целом я все же, наверное, смирился. Мне есть куда себя деть по вечерам. При количестве же потребляемого мною алкоголя вопрос о скуке не встает вообще. Но есть вещи... Куча маленьких таких деталей. От которых просто - раз! - и ломает. До слез-соплей-истерики, бессонных с тоскливыми воплями на луну, килограммов таблеток, и луж крови на полу в кухне. Внезапно обнаружить в сумке всего один комплект ключей вместо двух - как снег на голову осознать, что ведь больше никогда ночью по морозу к тебе под раздраженный усталый взгляд, но такие теплые руки - "Ну заходи, раз пришел, мой маленький". Или выпавшая из книжки закладка - та, с котенком, точно таким, как тогда для тебя рисовал (я порядком ему завидовал: со своего места на стене в коридоре он имел счастье, в котором в последнее время мне было отказано - ждать тебя с работы домой, интересно, он все еще там?), да и книжку эту, если подумать, я начинал читать еще у тебя. Упорно заваливался на пол к тебе в ноги, а ты ругался, но перетаскивал лампу, чтобы мне было светло. И вил мне "гнездо" из одеял, чтобы я согрелся.
Ненавижу эти воспоминания. От них внутри что-то шевелится, причиняя невыносимую боль: было слишком много хорошего за тот недолгий период времени. Концентрация превышена, зависимость наступила. У нас было слишком много хорошего. И, мне жаль, но тебя я никогда не смогу ненавидеть.