- Это не выход!
- Все прально! Это ВХОД, мудаки!

Мозг в качестве панацеи от пиздостраданий предлагает блядство - отчаянное и беспробудное. Тело же от смутного предчувствия всех этих "чужих рук-губ" (ц.?) сотрясается в очередном приступе булимии. Мы пытаемся снять телок. Нас посылают на хуй.

- Юргис, это все из за тебя! Вот хули ты такой страшный?!
- Да они тоже, знаешь, не шибко симпатичные...
- Да один хуй я очки сломал, не вижу ничерта...

Почки приказывают долго жить. Запиваешь антибиотики водкой и пытаешься подсчитать, насколько тебя еще хватит. Существование на руинах собственного тела - оно больше непригодно для жизни, по крайней мере, в естественном своем состоянии - поистине безрадостно. Трезвым бываешь от силы 20 минут в день - после того, как проснешься, по-традиции с дикой тошнотой и головной болью - все признаки алкогольной токсикации налицо - и начинаешь проникаться прелестью бомж-пакетов и пива по утрам.

- Он тебе хоть нравится?
- Очень. Что делать будем?
- Да нихуя. Пускай сам решает. Не маленький.

Я же пафосно так, с размахом и предельно гордо, просираю - пускаю по пизде: время, деньги, дорогих людей, ногти-зубы и, кажется, последние остатки смелости.