| Поет моя душа Без названия Как-то все глупо или противно, Сонно, уныло и примитивно, Страшно щемяще и тормозяще... Вечер пропащий... В небе простор, но давление в сердце... Мысли кружат — то анданте, то скерцо... Тянутся лентой змеино-шипящей... Вечер пропащий... Скованы рифмы, скрещены руки... Но не от боли, просто от скуки... График скользящий, ветер скорбящий... Вечер пропащий... Эго ссутулилось и замолчало... Все повторяется... снова... сначала... Утро тоскливое — живородяще, День беспредельный, ненастоящий... В сумерках дробных, в испуге дрожащих, Вечер пропащий... Инна МЕНЬ |