Говорят, у нашей легенды будет плохой конец,
Ведь не в праве любить разбивающий зеркала,
И на лбу моем тёрном сжимается мой венец,
На спине твоей сетка шрамов не зажила.

Умоляю тебя, не тяни ко мне бледных рук,
И беги, если можешь, ни разу не оглянувшись,
Тишина поглощает болотом малейший звук,
И сияет закат, точно в линию растянувшись.

Фиолетово-черным маревом бродит ночь,
И лениво меня поднимают седые крылья,
Мне лететь бы от этого места к закату, прочь,
Но любая из страшных сказок бывала былью.

Ты напрасно пытаешься ближе,
Напрасно вспять,
Ждут тебя только слезы, да линии новых шрамов,
Если будешь со мной, то не сможешь спокойно спать,
Никогда не получишь признанья, любви и лавров.

Не умеет любить разбивающий зеркала,
На пути у него неудачи тысячелетья.
От чего же тогда я хочу, чтобы ты была?
От чего сетка шрамов становится вдруг соцветьем?

Дым осени
[469x700]