Тишина кружевной вуалью – на усадьбу, на дальний погост,
и кружит в черном небе печалью птица белая.
Шелест берез.
И холодные пальцы ветра.
И луны бледно-желтый свет.
И не будет на письма ответа – ведь ее и самой больше нет.
Огоньком малахитовым ярким она кружит в осеннем лесу,
мотыльком - на лугу дикотравном.
Одиноко бредет по мосту,
будто призрак иль блазень проклятый,
тот, кому никогда не забыть,
как в чужой давней жизни когда-то
довелось поцелуй подарить – той, которая дальше,
чем звезды,
той,
которая спит вечным сном.
Письма слать – слишком глупо и поздно.
Зарастает могила быльем.

Юлия Рудышина / Мэб /
[469x313]