Тянутся липкие щупальцы серого вечера.
Ветры, прохладу и свежесть несущие, - где они?
Тучи пусты и плывут, как печальные демоны.
Дождик, тобой бы умыться - об этом и речи нет...
Вязкое марево жадно глотает мелодию
Радужной песни, что пелась счастливыми взглядами.
Думалось, верилось - любим, любимы и рядом мы -
Да затесалось меж нами ехидное "вроде бы".
Втиснулось "вроде бы" - змейками трещины - "надо ли?"
Что с нашим небом, любимый, случилось? - Расколото...
Болью в груди у обоих - как скоро... как скоро ты...
Пахнет бедой и отчаяньем горькое "надвое".
Разные правды - твоя и моя - перевеса нет.
Неба осколки на плечи - и топать послушными,
Вечными шерпами по плоскогорию душ немых
К новым вершинам, встающим вдали эверестами...
© Copyright: Елена Бланкет, 2013