В твоем большом немом читальном зале
я словно книга на дубовой полке.
Смотреть в меня глаза твои устали:
читать роман два раза нету толку.
Заломлен лист на интересных датах –
возможно ведь, однажды вспомнишь что-то.
А ты же восхищался мной когда-то
и на заказ возил мне переплеты…
Желтеет лист: от тренья и горенья.
Руки твоей на строках отпечатки,
меня читая (часто – к сожаленью) ,
искали не стихи, а опечатки.
Сдана в архив. Под подпись. Без интриги.
Всех иллюстраций – радостные лица.
Как жаль, что в попыхах читая книгу,
ты пропустил все главные страницы.