Кофе покрепче. Капелька коньяка.
"Still Loving You" льётся на всю квартиру.
Тянет уже привычно моя рука
Смятый листок, записку издалека.
"Я тебя лю..." бьются в висок пунктиром.
Всё пережито в избранном феврале.
Солнце для тьмы жертвою отгорело.
Но оживает каплями на стекле,
Ярко - нетканной нитью на миткале,
Памятью поцелуев, смятеньем тела.
Кто в том виновен? Старый, немой листок?
(Даже не видно в клеточку иль в линейку.)
Искренность чувства спрятанного меж строк?
Первой заглавной буковки завиток?
Или, как говорится, судьба-злодейка?
"Нужно лишь время, чтобы вернуть любовь.
Я буду рядом" - громко "Скорпы" вещают.
Мне даже вечность это не обещает.
Любящий недописанность не прощает.
Только читает медленно вновь и вновь..
Сергей Семенов