Вот и стаял наш год, будто снег на руке без перчатки.
Полных лун как жемчужин – двенадцать на нить нанизал.
Раз и два. Наш февраль. Помнишь писем моих опечатки?
Раз, два, три... Вот и март заглянул нам надеждой в глаза.
Три, четыре…Апрель вспоминаю с четвёртым ударом
новогодних курантов. Считалочкой сердце стучит.
Пять и шесть. Пьяный май пел, затмив соловья и гитару…
А гулёна-июнь оставлял нам от счастья ключи.
Семь и восемь... Июль и печально-задумчивый август.
Что-то зрело, ломалось под тяжестью странных плодов.
Были письма, звонки, и моё предосеннее «Справлюсь…»,
и твоё недозрелое, будто вино, – «Не готов».
Девять... десять... Октябрь и кленовые вальсы прощаний.
И одиннадцать. Взмах лебединым крылом – ноябрю.
Ровный холод зимы – без потерь, облаков, обещаний.
Бьют двенадцать. И вдруг это странное слово «люблю»…
Ждут куранты и ходики. Даже часы на запястье,
вздрогнув стрелками, тихо застыли и трепетно ждут –
сколько длится твоё и моё новогоднее счастье?
Две планиды, две вечности, пару тревожных минут?
© Copyright: Свет Мой, 2012