На пороге уселся декабрь простуженный.
Как ко мне он добрался? Ну, разве что вброд…
Прикрываясь нелепым туманом сконфуженно,
Сообщил, что вот-вот финиширует год.
Подвести бы итоги пора нестандартные,
Что-то выбросить, где-то тариф поменять,
Вдруг прозреть над чужими краплеными картами
И роман написать. Не один, а штук пять.
Разбросать по страницам обрывки нелепостей,
Удивиться – всё это случилось со мной?
Разобраться - где дом из песка, а где крепости,
Распрощаться с ошибочной пыльной весной.
Поменять ярлыки на строке «обязательство»,
Разорвать ненадёжности тонкую нить.
… Как немеет душа, повстречавшись с предательством!..
Посчитать за ошибку. Понять и простить.
И по крышам чуть скользким, сверкающим инеем,
Под осколками золота вечной Луны
Улететь в новый год, захватив небо синее,
Шелест волн, шёпот леса, чудесные сны.
Взять с собой в путь тревожный любовь уязвимую,
Очень бережно греть её. Вдруг оживёт?
Нежно к сердцу прижать крохи счастья ранимого.
Я готова. Пускай финиширует год.
© Copyright: История Глупости, 2012