С ним поётся, живётся, дышится, воздух
искрами заряжён, он растянутости в каждой мышце лечит кремами бывших
жен, он приходит, приносит курицу, банку соуса, калифорнийский брют, с
ним так пишется, так рисуется, так снимается в режиме "mute". Ты
заколачиваешь в него шутки досками, он корректен до белены, по красивому
его лицу полосками пробирается свет луны;
Он орёт на тебя в
третьем месяце вашей нежности без предела, он пугается, он красиво
бесится, он так мило рычит "в чем дело?", ты обнаруживаешь Зою, Леру,
Катю, Дашу и тётю-мотю, он кричит - да ты, мать, сдурела, это девушки по
работе.
Ты кидаешься в его почту, сотовый, скайп, профайл, число
входящих, ты вопишь, я одна из сотых, сотых, тысячных, настоящих, тёплых
тел, что имеют трещину в этой будничной пасторали, -ты так хочешь
скандала, женщина.
В этой пробке ты жаждешь ралли.
Ты
получишь и роль, и сцену, страсти, карцер и свист ножа, ты талантище,
драгоценная, просто Моцарт без падежа . Когда он уползет лечиться где-то в
первых лучах зари, ты зализываешь, как волчица, пустоту у себя внутри.
И
тогда, насосавшсь кровушки, всё простив, обменявшись кольцами, тихо
думаешь "я его солнышко"
И зажмуриваешься от удовольствия.
©Цыца