[467x700]

Остывал вчерашний борщ,
с неба - слёзы крокодильи,
сны и чувства восходили
на костры багряных рощ.

В час, когда закат бордов,
словно знамя полковое,
проводили время двое
в пожинании плодов.

В собирании камней
ты, сентябрь, неподражаем,
и гранитным урожаем
осень лета мудреней.

Но и в осени самой
с каждой каплей прибывало
то, что нас не убивало,
а знакомило с зимой.

Без надрыва, без рывка
чуть заметно холодало.
И с деревьев опадало,
и слетало с языка:

«Пусть правы календари!
Пусть бессмысленны гаданья!..
В эту пору увяданья
свет мой, зеркальце, соври!..»

 


© Copyright: Штрих-Кода, 2012