За окном дождит. Осенний вирус
странного оливкового цвета
заползает мороком в квартиру.
Вот тебе, мой друг и бабье лето!
Чутко выгнув бровки коромыслом,
никому несчастий не желая,
ты живёшь, выгадывая смыслы
вечного бродяги Будулая.
Он ушёл? Так что же? Не впервые.
Странники – они непостоянны.
Нарастают кольца годовые
на твоём разлучном безымянном.
Ты его простишь. Какого хрена,
если он мужик всего на треть?

Женщины не любят совершенных,
тех, которых не за что жалеть.


 


© Copyright: Ник Туманов, 2012