Смотрю  в  окно. Да-а-а… не  кино…
Ну,  осень… листья… Бабье  лето.
В  зубах  навязло  лето  это!
И  осень  тоже. И  окно.

Но  я  ж  не  просто… Я  - поэт…
Начну,  пожалуй:
.                                «Неба  просинь…»
Хм…  Интересно… время  -  восемь,
А   мужа  до  сих  пор  всё  нет…

Уж  он  попляшет, как  придёт!
Та-ак… Как  же  дальше?..
.                                        «В  небе  тает
С  прощальным  криком  птичья  стая,
И  листьев  жёлтых  хоровод

Засыпал…»
.                               Мало   мне  хлопот!
А  подметать  их  будет  Пушкин?
Вон  кошка  -  дрыхнет  на  подушке,
И  никаких  тебе  забот.

О   чём  я  это?... А… листва…
Да  ну  её!
.                              « В  лучах  заката
Дождя  прозрачное  стаккато…»
Бельё!!!!!
…Успела  снять  едва!

Фу, как  я  осень  не  люблю -
Промозгло, холодно  и  сыро,
А  я,  бренча  настырно  лирой,
Весь  день  над  рифмами  корплю…

Кручусь, как  белка  в  колесе.
Ах, как  трудна  судьба  поэта…
Пусть  песня  главная  не  спета,
Но  ждёт  триумф  и  слава  где-то…
А  что!..
.                      Создам  шедевр  об  этом  -
Пусть  обзавидуются  все.