Автор: Асият
Название: Ты мне нужен....
Дисклаймер: Все персонажи и события вымышлены)))
Рейтинг: PG-13
Пейринг: AP/FK
Жанр: Это сложно на фанфом. Скорее всего, маленькая зарисовочка)
Благодарности: Спасибо за вдохновение Ане)))
Если что,ящик с помидорами рядом)

2015
Серый холодный город. Сумерки медленно, но уверенно покрывали мегаполис, проникая в каждое окно. Обволакивая каждую улицу. Не оставляя ни единого шанса дневному свету. Москва уже почти погрузилась во тьму. Но ещё можно было разглядеть безжизненные лица прохожих и увидеть пар, который клубами выплевывается из легких.
За окном дождь, а она курит. Растеклась тушь, то ли от дыма, то ли от слез. Она сейчас одна в этой пустой квартире. И нет рядом никого. Только тишина и соль на ресницах. Она стоит у окна и выдыхает дым, слезы текут по щекам, не спрашивая разрешения. Небо смеется над ней уже давно. Она хотела всего, а получила ничего! Да... Зато уже много лет питается дымом. Он заменяет ей и завтрак и ужин. Он, будто колыбель витает вокруг неё перед сном, успокаивая и баюкая. Ей надоело так жить. Жить обманом и иллюзией. Жить воспоминаниями о прошлом. Кормя себя глупыми фразами, что «всё будет хорошо». Ничего уже не будет хорошо. Все будет только плохо. Плохо. Ни больше, ни меньше.
Женщина подойдет к гладкому темно-бардовому столу, откроет выдвижной ящик. Пухлые пальцы сомкнутся на черной кожаной книжечке и откроют ее на странице, которую они не открывали очень давно. Страницу, которую она не раз хотела вырвать и сжечь, но что-то потустороннее не давало ей этого сделать. Страницу, которую она так тщательно пыталась забыть, но этот клочок бумаги был ей так дорог. И часто холодными солеными ночами пальцы сами обхватывали эту книжку и выбирали именно эту страницу из сотни других так же исписанных аккуратным заковыристым подчерком.
« Он приходит, когда у тебя потолок заплеван...
Он приходит, когда ты готова убить любого,
Кто напомнит тебе о времени года/суток,
Он приходит, когда забываешь, как бьют посуду,

Потому что в твоих стаканах утихли бури.
Он всегда не в себе, он смеется и много курит,
Он слегка утомлён бесконечными after-party.
И глаза у него такие, что можно спятить!

Он приходит, и ты забываешь про сон и пищу.
Он не ищет любви, он давно ничего не ищет...
Он садится напротив, гитару берет и разом
Твоя жизнь накрывается медным гремучим тазом.

Это мальчик «пиздец», это мальчик «сушите вёсла».
Это мальчик «плевать я хотел, что будет после»,
Это мальчик «сегодня здесь, завтра в Амстердаме»,
Это мальчик «шизофрения не за горами».

У него, то пожар, то потоп, то медные трубы,
Он бывает пронзительно нежным, но чаще грубым.
Он молчит, запивает, твои откровения чаем.
Выгибается раненным тигром, когда кончает...

Он целует твою ладонь, говорит: «Спасибо»,
Ты встаешь на дыбы, ты как будто висишь на дыбе.
Он уходит, и ты сползаешь по стенке на пол,
Опрокинув стаканчик ядреных сердечных капель.

Он уходит, и ты понимаешь, что это финиш!
Собираешь себя по частям и опять половинишь,
Четвертуешь, рыдаешь, роняешь с балкона,
Каменеешь у зеркала, будто Медуза Горгона.

Это мальчик «привет», это мальчик «какая жалость»,
Это мальчик «таких не любят, таких стреляют»,
Это мальчик «пиздец»!
Ты жива еще? Поздравляю!

P.S Задвинем шторы, забудем кто мы, задумаем любовь проиграть с повтором....
Я люблю тебя, мой мальчик. 20.09.2012»
По щекам вновь побежали слёзы... Она помнила тот день в мельчайших подробностях, даже спустя 3 года. Женщина вновь и вновь перечитывала строки. А слёзы все текли и текли, капая листок. Но эта страница давно привыкла, что хозяйка периодически подмачивает её. И уже не обижалась на размытые чернила.
Судорожно глотая воздух, женщина хватает телефон и дрожащими руками страстно набирает цифры. Гудок. Еще гудок. Снова гудок:
-Алло? – хриплый голос на том конце провода улыбнулся.
- Ты мне нужен...