«Стихи приходят невзначай и остаются ненароком.
Давно остыл вечерний чай, уже рассвет скребет по окнам...
Стихи проходят, как печаль по светлой женщине ушедшей,
разлившей солнце по плечам... По самой преданной из женщин.»

почему-то мне кажется, что своей жизни я ещё не раз вспомню это стихотворение