Ты пишешь о майских жуках, а мне хочется гладить твои слова... и это в апреле...
А что там на самом деле?... И кто там в твоих руках млеет... Я понимаю едва
смысл твоих странных образов и предложений, запутанных нитями строк
в кокон письма... Во мне звучали вчера какие-то звонкие трели, когда я касалась пера.
Ты думаешь, мы бы спелись? Смолчались бы точно...
На прошлой неделе так ярко сияло небо каким-то сине-прозрачным тоном...
и к горизонту тянулись белые полосы, навсегда исчезающих самолётов...
Весной даже сны расцветают к утру, и день на ветру расправляет прозрачный парус...
И птица смешная, будто Икарус, сжигает на солнце крылья, чтобы остаться...
чтоб не летать, не теряться в высотах холодных... пустых...
А я привыкаю к числам, считая минуты, недели, годА... и твои поцелуи...
Они во мне навсегда... утонули...
И снег цветущего сада будет падать и падать... в ладони земли...
А я никогда не узнаю тайну вечной любви... которая родилась в моём океане,
где дрейфуют мои корабли с парусами...
А ты... играешь словами... касаясь моих глубин, не зная, что можем мы сами...
выжить и жить под этими небесами с единственным счастьем - любить...
© Copyright: Сара Мильгрем, 2015
Свидетельство о публикации №115042205070
Сделав вдох аромата чудесного,
Не спешу делать выдох.
Живу лишь им.
М. Бескова
Нежное прикосновение к душе оставляет глубокие следы....
Следы — обереги...
|
|
