Ты, конечно, не море, но соли в тебе предостаточно,
и я точно не выльюсь за край своего океана.
Эти листья, летящие в воду…все как-то загадочно…
Осень, милая, к порту идут капитаны.

Попивая кофе в стаканчике, чувствуя вечер
маяки за собой оставляют на пирсе сеченья,
ты курила, не слушая дождь, я смотрела на плечи…
Это ветер, родная, у ветра свои увлеченья.

Осень. Нежная, кольцами дыма пронзаю
этот воздух прохладный, рисую пути в небо млечные.
Оглянись, осмотрись, я повсюду тебя окружаю
берегами надежными, теплыми, верными, встречными…

Мои греешь ладони ,твой кофе пропитан корицей,
улыбаешься. Знай же от этого айсберги даже тают…
Капитану в порту отражение паруса снится.
Это чувства, родная, смотри как они накрывают.

Дождь сбивает все запахи с кожи, вода выдыхает
брызги. Дым сигаретный, и мне не возможно согреться.
Это терпкая клевая осень, она проникает
через ленты запястий и входит куда-то под сердце.

Ты, конечно, не море, но соли в тебе... Север ищешь.
Север прячет тебя, расстояние меряет в странах.
Эти письма, летящие с ветром…ты пишешь их, пишешь.
Осень тихо уходит под воду в моих океанах…

Ира Степанова.
[500x333]