М. Цветаева

Я – бабочка, в твою коллекцию
почти осознанно летящая,
знать не желая о последствиях,
ещё живая, настоящая.

Узором крылышки расцвечены,
в полёте лёгкость им дарована...
Но я тобой уже замечена,
а, может, и пронумерована.

Давно ветра, уже не летние,
нам боль несут и огорчения,
и верю я: полёт последний мой –
и есть моё предназначение.

Мой хладнокровный, мой неистовый,
неотвратимый, как падение...
Не разрушай красивость истиной –
смешна банальность злого гения.

На что тебе витрины пыльные
и экспонатов скука смертная?
Смотри: лечу, сверкая крыльями,
к тебе – и радуясь, и жертвуя.

Смешная, глупая, упрямая,
и непонятная, и грустная...
Скажи мне: «Девочка, дитя моё,
как без тебя на свете пусто мне!»