Автор Beggar in the Dust

Почему я не могу говорить, подражая ему? У меня, его слова, а жизнь давно как, какой-нибудь фотограф, делающий снимки для неизвестного никому журнала, вечно требует от меня:
- Покажи мне стремление!
Вспышка.
Покажи мне уверенность!
Вспышка.
Покажи мне победу!
….
Что бы показать победу, я должен её увидеть. Попробовать на вкус. Настоящую победу.
А мы перенесёмся в то опохмельное утро.
-Пьянь!
- Сука!
- Ты бы хоть о детях подумал!
Я подумал о детях и проводил во внутрь три бульки вина. Три бульки прямо с горла откупоренной бутылки. С чашки, из-за дрожи в руках, расплескал бы. Поэтому с горлышка. Вино заупрямилось. Выступило, холодным липким потом, и тут же выплеснулось обратно в умывальник, прихватив за собой остатки вчерашнего ужина.
Покажи мне стремление!
Вспышка.
Покажи мне уверенность!
Вспышка.
Раз. Два. Три. Три новых бульки и хватит. Взгляд в одну точку. Или это только постороннему может показаться, что взгляд в одну точку. Его вообще нет. Снаружи ничего нет. Взгляд, мысли, мироощущение,- всё устремилось вовнутрь, за этими тремя бульками. И в мире ничего не существует сейчас , кроме этих трёх булек.
Должны же они , наконец-то, занять своё место и там остаться , запустив некую химическую реакцию.....
Перенесёмся на двадцать лет назад. Мы зажигаем спички, и быстро тыкаем разгорающейся головкой в ладонь. Никто руку не одёргивает. Все терпят боль. Мы должны быть сильными и смелыми. Сильными и смелыми перед будущим. И этот ритуал не позволит нам забыть, что через двадцать лет, на этом месте, мы все встретимся. Эта боль стоит памяти, и тех глупых иллюзий, что ещё немного, и мы увидим своё будущее. Сейчас нам по пятнадцать, через двадцать лет, уже будет семья, работа, дети, карьера.
Так хочется тут же узнать,- что будет? И будет ли? Но, мы сильные. Мы смелые.
Покажи мне боль!
Вспышка.
Покажи мне надежду.
Вспышка.
Покажи мне будущее!
….
Я его не знаю. Фотограф ошибается. Я ещё не знаю, что Бог, чем только если и занимается, то это смотрит за нами и как-то слишком уж извращённо развлекается. Он, закручивает лихие сюжеты и искренне смеясь раздаёт свои божественные щелбаны.
Ты думаешь, что ещё один только рывок, ещё одно усилие, и твоя мечта будет в твоих руках…- щелбан, и саечка за испуг!
Иначе всё скучно и несправедливо.
Но я ещё этого не знаю. Я ещё ничего не знаю.
Мои дырявят время и уносятся на двадцать лет вперёд. Тут у меня любимая жена, дети, и работа с различными великими свершениями. Восхищение и восторг. Безмерная благодарность людей....
Перенесёмся в то опохмельное утро….
Бульки всё же улеглись, и запустили приятно-жгучую химическую реакцию, отодвигающую все проблемы, в область возбуждённого члена. Ещё три бульки к тем трём, и теперь уже можно и из чашки.
В голове проносится идиотский вопрос, - « почему после пьянок стояк так мучает, я ведь вина ещё хочу, а не женщин?» Но вопрос не надолго. Плевать. Из чашки приятней пьётся. И всё не так уж и плохо. Я теперь уже в будущем, и я увидел, на двадцать лет вперёд. И я не знаю, помнит ли кто, про прожженные спичками ладони, и договор о встрече. Я знаю одно,- меня там не будет.
И ещё я знаю, что хорошо, что я тогда не видел будущего.....
Покажи мне стремление!
Вспышка
….
Покажи мне надежду!
- Да , пошёл ты на х…
Вспышка.....

Серия сообщений "Литературный эксперимент, литературное творчество":