Для женщины за тридцать, вера в мужчин сродни вере в деда Мороза. Ждешь его, как праздник. Вот он пришел, и обнаруживаешь, что борода у него из ваты, шуба из ситца и изрядно потрепана, а в мешке груз комплексов и предрассудков, которые он нежно опекает последние лет пятнадцать. И кроме святой веры в то, что его везде ждут, за душой у него ничего и нет.

Вот только для мужчин за тридцать вера в женщин, вообще похожа на веру в Бога... Вроде бы где-то они есть - умные, нежные, красивые... Но не в твоем доме... И даже не в твоем городе... И, наверняка, не в твоей стране... На небе где-то... А те, что рядом - банальны и скушны, сериально-глянцево-журнальны... Но при этом - все-таки ХОРОШИ, черт побери... Теплы и радостны, утренне-морозны и вечерне-горячи одновременно... Даже с грузом комплексов, проблем и неудач...