Всё меньше и меньше становится дней у светящейся тени.
Всё чаще поют неспящие птицы ночами.
Под утро мне кажется, что я никуда не причалю
из снов непонятных... И будто у самой постели
колышется ветер, качая небесные дали...
И ты не заметишь моих распростёртых объятий,
не будет как раньше вибрато на струнах гнездиться...
Павлины с картин слетают будто жар-птицы.
И их силуэты лишаются очертаний
на фоне деревьев и синих меж веток проталин.
И всё, что мне надо, - дышать ароматом весенним,
учиться на скрипке играть и звучать без изъяна,
и выбрать из звуков не forte, а всё же piano,
и чтоб мелодии плавно струились по венам,
срастаясь со мной своим вечным нетленным...
