Киевской хунте


Вы не отмоетесь в веках,
Нацистское зверьё и быдло!
И вашим внукам будет стыдно
За кровь на дедовых руках!

За тридцать сребреников снова
Встаёт мазеповская рать.
Будь проклята такая мова,
Что призывает убивать!

Вы, на майданах рты раззявив,
Надели маску палача.
Но ваших западных хозяев
Сие не будет огорчать.

И те, что жили с нами рядом,
Зажгли гражданскую войну,
Но, переполненные ядом,
Смертельно ранили страну.

Наступит час – и все иуды
Получат по своей петле.
За все грехи их души будут
Вариться в адовом котле.

И Высший Суд назначит меру
И ограничит бытиё
Стране, что потеряла веру
В существование своё.

© Copyright: Константин Фролов-Крымский, 2014
Свидетельство о публикации №114050306087

Украина

Украина, ты сошла с ума!
Ты теперь не нэнька, а тюрьма.
Ты теперь - Гоморра и Содом,
То ли психбольница, то ль дурдом.

Кто тебе приказ такой отдал,
Чтоб бомбить свои же города?
Для чего тебя взрастила мать?
Чтоб своих же граждан убивать?

Собирайся! За тобой пришли
Западные дяди-упыри!
Собирайся и не прекословь!
Им нужна твоя живая кровь!

Сколько лет в тебе будили прыть,
Чтобы на Россию натравить!
Мол, друзья тебе - и лях, и швед.
Лишь Она – виновница всех бед.

Ты не верь в красивое враньё.
Над тобой кружится вороньё.
Заменив понятья – «друг» и «враг»,
Ты фашистов подняла на стяг.

Скачут над осколками святынь
Внуки тех, кто поджигал Хатынь,
Тех, кто гнал евреев в Бабий Яр,
Тех, кому неважно – млад иль стар.

Почему ты веришь этим псам?
Этим оселедцам и усам?
Ну, тогда пошире рот оскаль,
Прыгай! «Кто не скачет, тот – москаль!»

И пока скакал так Киев-град,
Все мозги сползли куда-то в зад.
И по указанью упыря
Строятся повсюду лагеря.

Твой финал печален, глуп и прост:
Как змея, поймав себя за хвост,
Пылью танков по полям клубя,
Пожираешь самоё себя.

Ты всё где-то числишься страной,
В клочья раздираема войной,
Но земля, что под тобой дрожит,
Не тебе уже принадлежит.

За землицу щедро заплатил
Кто-то из заморских воротил.
«Sorry, если кто из вас убит.
Only business. Никаких обид.»

Я не вижу твоего лица.
Ты не веришь мне, ведь я - кацап.
С молоком в тебя вживила мать,
Что кацапов надо убивать.

Украина, помни – хмель пройдёт.
Отрезвленье будет через год –
Средь могил и выжженных садов,
Средь развалин бывших городов

Ты однажды выползешь на свет,
Обернёшься… А тебя уж нет.

© Copyright: Константин Фролов-Крымский, 2014
Свидетельство о публикации №114061700461

[показать]
Константин Фролов-Крымский
Поэт, музыкант, актер театра и кино, видеооператор, сценарист, летчик-спортсмен, парапланерист, радиолюбитель-коротковолновик, путешественник...

Читать стиха автора на Стихи.ру