Шорох осенних листьев, несколько вечных истин…
Что ты ещё напишешь, Фея бродячих псов?
Плачет тихонько флейта... Это уходит лето.
Лето бредет по крышам в зелень твоих лесов.
Мастер строчит скрижали, Память язвит и жалит,
И застывает жалость Каплями янтаря…
Девочка в платье белом, Помнишь, о чем ты пела?
Песня еще осталась, но умерла Земля.
Шорох осенних листьев, запах сожженных писем,
Несколько вечных истин, кофе горчит слегка…
Гасит фонарщик старый свечи в банкетных залах…
То, что еще осталось -
Память, листва, строка.
Ветер играет листом золоченым, словно котенок – клубком.
Небо становится чуть подкопченным. Лето уходит – бочком,
Тихо, закутавшись, чтоб не простынуть, яблоки не уронить…
Нижет пространство туманы густые на журавлиную нить.
Тянет на запад, на север, на север, сыростью тянет с земли,
Молча стоит Закрывающий Двери – каждое слово болит,
Бьется на нитках сырой паутины, он их отпустит – едва
Счистит следы остывающей глины со своего рукава.
Каждое пленное, сонное слово – эхо от слова «прощай».
Ждут города своего Крысолова. И собирают в общак
Рухлядь, остатки былой позолоты, листья, туман, миражи…
Дремлют деревья, скрывая зевоту. В небо плывут этажи,
Чтоб раствориться в густой акварели, взвеси ночного дождя.
Флейта устала. И листья сгорели. Не уходи, уходя.
[показать]