И все-таки сон - это кратковременная смерть.
Ты закрываешь глаза, замедляешь дыхание, и перестаешь быть. Попадаешь в свой личный ад/рай, лабиринт без начала и конца, калейдоскоп обрывков памяти, мыслей, страхов, желаний. Движешься внутри странного мира, ведомый неизвестной силой, без возможности влиять на смену декораций, скорость полета, силу удара.
Чувства. Без контроля. Все, что пытался скрыть или забыть, спрятать глубоко, выстраивается вокруг, тянет за ниточки нервов и заставляет выделывать па неизвестного танца. Можешь плакать, смеяться, кричать, ужасаться, любить, ненавидеть, бояться, бороться, ждать, удивляться, иногда отстраняться, но всегда идти вслед за рукой невидимого режиссера по зеркальному коридору в отражении сотен своих Я....
Пока ты спишь, жизнь идет своим чередом. Без тебя. Земля по-прежнем крутится вокруг своей оси, капли дождя падают вниз, стрелки часов мерно ведут отсчет...
И в это время ты существуешь только в памяти людей.
Сколько человек вспоминают о тебе во время твоей маленькой смерти? Какие картинки прошлого проплывают перед ними при мысли о тебе? Быть может именно их память о тебе отражается в твоих снах? Но ведь бывает так, что засыпая, ты проваливаешься в темную бездну, без единого отблеска света, в вязкую, как битум пустоту.
Возможно, во время этой смерти, о тебе просто никто не думал. Так бывает.
