Ладони пахнут твоей печалью…
За ворот ветер – тугой и хлесткий…
А ты просила, но я отчалил,
тебя оставив на перекрестке.
А ты писала в свои тетради
стихи и ноты - себе же гимны…
А ты просила… С чего бы ради
себя я стал бы делить с другими?

Плотнее шарф намотать на сонных
артерий свору… Идите к черту!
Пилите, дарлинг, пилите сосны
в лесу… На вашей доске почета
я стал бы гордостью… Аллилуйя!
Я стал бы галочкою в таблице…
А ты просила… Но я целую
лишь тех, в кого бы хотел вселиться…

Колени джинсами обмотало,
За ворот ветер – тугой и хлесткий…
А я просил… только ты не стала
прощаться, стоя на перекрестке…