Прости

Прости меня. То был плохой спектакль.
Не стоила игра грошовых свеч.
За то что ты мне душу поцарапал,
Я вынула свой бутафорский меч.

И в воздухе махая им нелепо,
Старалась побольней задеть тебя,
Не понимая, что сражаюсь слепо,
Саму себя ударами клеймя.

А нужно было просто отвернуться,
Растаяв в темном шепоте кулис,
И, может быть, фальшиво улыбнуться,
Но запретить себе играть на "бис".

А так, осталось разочарованье
И мутная полынь на дне души,
Да едкий привкус самооправданья
И глупые, пустые миражи.

Но растворились горькие осадки
В бескрайнем море Божией любви.
Да, строки покаяния несладки,
Но им - аплодисменты. Се ля ви.

Анна Нюрнберг