Avis...


Изменить себе с жизнью ровно на полчаса,
В левое лёгкое болью ужален несмело.
Линии, рваные в точки упора виска
В пальцы ломать…
…………………….и танцуя по белому
Белым.
Выщерблен в снег и ущербная лунная взвесь
Скалится бледно – до выстрела не было мела.
Лишь измельчённая вера, но тоже не здесь,
В выбитых мыслями знаках на полости тела,
Что идеально для смерти и даже не прочь…
Чертит собой ярко-красным по белому.
Белым,
Линию, рваную в точке затылка, как скотч,
Пальцы ломает об ткань идеального тела

В смерти, растянутой ровно на полчаса
Тонким движением кисти в адрес виска.