отпечатки на внутренней поверхности век
Stigga


--------------------------------------------------------------------------------
Паше Шаппо, художнику.

1
солнце катится вверх оранжевым апельсином,
неукротимым ядерным взрывом в миниатюре,
и разъедает соком кирпичные стены тюрем,
и зависает в небе, таком безупречно-синем,
что хочется плакать от счастья или ослепнуть,
выносив цвет на внутренней поверхности века,
напрочь забыть о том, что когда-то был человеком,
и превратиться в картину, написанную нелепо.

2
моя голова – словно пустынный небесный купол,
где ленивыми дирижаблями плавают сонные мысли.
если их раскусить, во рту становится желто-кисло,
зато выражение глаз не кажется слишком глупым.
от тебя не спасает лимонность на дне улыбки,
дирижабли лопаются, сталкиваясь друг с другом.
хаотичность мыслей вызвана неизвестным недугом,
а граница с миром расплывается, видится зыбкой.

3
ах, маленькой балерине нельзя очутиться в луже,
там осколочки льда лежат отточенными ножами…
но сидя на узеньком подоконнике, я продолжаю
просить ее "возвращайся", и мне отчаянно нужен
танец этот, краткое па-де-де февральской метели,
самоубийственное скольжение по весенней кромке!
моя маленькая балерина, такая тоненькая и ломкая,
остановилась и умерла… прости меня, я не хотела.

4
картина на фото – ее отражение в водной глади?
утром кажется, наши глаза занавешены снами…
проще не видеть, не сдерживать слов цунами,
не выламывать рифмой прутья решеток в тетради,
но только поздно… эта интоксикация цветом синим
не поддается лечению: становлюсь прозрачней, тише.
и только дымок сигаретный на фоне лазурном пишет
последнее слово, а на моем окне застывает иней…