Он уходил. Летели в чемодан
Сирень, цветки черешни, медуница...
За дождь схватился. С криком: «Не отдам!»
Успела я за тучу уцепиться.
Он уходил – так зелен, юн, горяч,
Так прав во всём и так же бессердечен.
Он уходил. И плачь теперь, не плачь,
Вернуть его мне больше было нечем.
Он дверь открыл. Донесся щебет птиц,
Листва взметнулась и зашелестела.
Прощай, мой мальчик! И с моих ресниц
Упала капля вишней переспелой.
А ночи были до того белы,
Что спать совсем не виделось возможным.
Май уходил. Тайком, из-под полы
Выглядывало лето осторожно.
Вера Сергеевна Бутко
|
|