[472x334]

Сегодня кто-то продавал на перекрестке счастье. 
Оно лежало средь крючков и старых ярких платьев, 
Среди усталых пыльных книг, средь кисточек и мела. 
Оно лежало и на всех неверяще смотрело. 
Народ шел мимо, редко кто вдруг

подходил к прилавку 
Купить брошюрку, календарь, иголку, нить, булавку. 
И равнодушный взгляд скользил по глупой мелочевке, 
А счастье так просилось в дом, так робко и неловко. 
Моляще поднимало взгляд, едва-едва пищало, 
Но «кто-то» мимо проходил и счастье замирало. 
Темнело, я брела домой. В карманах грея руки. 
Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки. 
Я бы прошла, но вдруг задел молящий и печальный 
Беспомощный несчастный взгляд,

как будто вздох прощальный. 
Я подошла, а за стеклом пластмассовой витрины 
комочек маленький дрожал от горя и обиды. 
Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой стуже, 
Но, к сожалению, комок был никому не нужен. 
— И сколько стоит? —

голос мой дрожал от напряжения. 
— Что? Это? — Это! —

Да бери, оно — одни мученья! 
Я бережно взяла комок, к груди его прижала, 
Закутав в складочки пальто, домой почти бежала. 
Бежала греть. Скорей, скорей!

В тепло с морозных улиц, 
И даже блики фонарей как будто улыбнулись… 
И улыбался белый снег, и небо. Мир смеялся. 
Нашелся все же человек, что счастьем не кидался. 
Я принесла комочек в дом, и стало вдруг понятно, 
Что никому его не дам, и не верну обратно.

Лариса Рубальская